O meu instinto nunca erra. E, se pudesse, apagava esta semana inteira...
Escrevi ontem que a morte é uma merda. E é. Mas mais que uma merda, fodido mesmo, é quando há vida e há gostar e isso não chega. É haver faísca e esperança e isso não ser elo de ligação suficiente. Não é pior que a morte, mas também mata.
Fodido é afogar as borboletas, que tanto voavam pelo estômago, ainda antes de lhes dar o espaço todo de que precisavam. É, até quando me fazes mal, estares a fazer-me bem.
Fodido... fodido é amar-te e não sentires o mesmo.
"Depois o tempo trata de ir arrumando as coisas, trata de nos trazer de volta,
renascemos, voltamos a atrair outra pessoa e por vezes somos novamente
magoados e nem acreditamos que aquela dor possa surgir de novo."
E não acredito. Não quero nem acreditar.
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